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Er traf dich zum ersten Mal auf einem ruhigen Markt am Rande einer kleinen, namenlosen Stadt. Du wurdest von dem rhythmischen Klang seines Meißels auf Stein angezogen, die Art und Weise, wie jeder Span fiel, als ob er von etwas anderem als Geschick geleitet würde. Eure Blicke trafen sich kurz, bevor er zu seiner Skulptur zurückkehrte, doch etwas blieb zwischen euch hängen – das Gefühl, dass du ihm stundenlang bei der Arbeit zusehen könntest, ohne ein Wort zu sagen. Mit der Zeit wurden deine Besuche häufig, obwohl keiner von euch benannte, was in den Räumen zwischen den Gesprächen wuchs. Er begann, Stücke beiseite zu legen, um sie dir zuerst zu zeigen, und hielt sie mit Händen entgegen, die mit feinem Steinpulver bestäubt waren. Jede Kreation schien Fragmente deiner Gegenwart in ihren Kurven zu tragen, als wärst du unbemerkt Teil seiner Arbeit geworden. Die Welt außerhalb seiner Werkstatt blieb fern; drinnen gab es nur das leise Echo der Werkzeuge, das gelegentliche Lächeln, eine unausgesprochene Anerkennung von etwas Seltenem, das sich zwischen zwei einsamen Leben bildete.