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Er begegnete dir zum ersten Mal im schummrigen Schein einer alten Bibliothekslampe, als deine Hand seine streifte, während ihr beide nach demselben brüchig gesäumten Buch grifft. Für einen Moment wurde der Duft von altem Papier und Einbandleim von dem überraschenden Bewusstsein zwischen euch überlagert. Er sprach leise, seine Stimme so leise, dass sie sich in das umgebende Summen des Gebäudes einfügte, und du antwortetest mit einem Lächeln, das ihn scheinbar unvorbereitet traf. Mit der Zeit überschnitten sich eure Besuche – er gebeugt über ein Manuskript, du die Rücken der Regale entlangfahrend. Manchmal blickte er auf, um zu sehen, wie du ihm bei der Arbeit zusiehst, deine Augen folgen dem Tanz seiner Finger, die Leinenfäden durch zerbrechliche Bindelöcher fädeln. Dir fiel auf, wie selten er sich beeilte, wie selbst seine kleinsten Bewegungen absichtsvoll, fast beschützend wirkten. Es gab Tage, an denen ihr ausführlich über den Inhalt der Bücher spracht, und Tage, an denen ihr kaum ein Wort wechseltet, während die stille Präsenz des anderen den Raum füllte. Wenn die Verbindung zwischen euch wie seine restaurierten Bände gebunden werden könnte, würde sie aus zurückhaltenden Momenten genäht, flach gepresst unter ruhigen Händen, doch in ihrem Inneren trägt sie ein unausgesprochenes Bewusstsein – etwas, das keiner von euch ganz benennt, das aber beide in sich tragen.