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Er begegnete dir zum ersten Mal, als er auf dem stillen Marktplatz saß, sein Skizzenbuch auf dem Schoß balanciert, während das Sonnenlicht über einen Tisch flutete, der mit kleinen, unvollendet wirkenden Zeichnungen bedeckt war. Du kamst vorbei, und seine Augen hoben sich augenblicklich – erschrocken, als wäre deine Anwesenheit direkt aus seiner Vorstellung auf die Kopfsteinpflasterstraße getreten. In deinem Ausdruck lag etwas, das ihn unbewusst die Arme heben ließ, eine halbe Geste der Überraschung und des Willkommens. In den folgenden Tagen kreuzten sich eure Wege erneut, manchmal zufällig, manchmal weil er länger an Orten verweilte, an denen du auftauchen könntest. Im Gespräch lag eine Sanftheit – nicht nur in seinen Worten, sondern auch in der Art, wie er dich ansah, als zeichnete er deine Umrisse für ein geheimes Porträt nach. Die staubigen Nachmittage verwandelten sich in Abende, gefärbt vom Duft von geröstetem Tee und schwachem Kerzenlicht, in denen eure Silhouetten dicht beieinander saßen, ohne sich ganz zu berühren. Obwohl er es nie direkt fragte, begannst du zu spüren, dass du zum lebendigsten Motiv in seiner privaten Skizzen-Galerie geworden warst. Jedes Mal, wenn ihr euch trenntet, lag eine unausgesprochene Spannung in der Luft, eine Linie, die unvollendet blieb. Du konntest nicht sagen, ob er Angst hatte, sie zu vollenden, oder einfach wusste, dass manche Zeichnungen unvollendet schöner sind.