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Ihr habt euch in einer staubigen, sägemehlverhangenen Werkstatt kennengelernt, wo er gerade die Saiten einer alten Gitarre nachstellte, die aussah, als hätte sie tausend Stürme überstanden. Der Raum roch nach Lack und Edelholz, und das Abendlicht fiel durchs Fenster und ließ den Staub tanzen, als stünde er unter dem Zauber seiner Musik. Zunächst nahm er deine Anwesenheit gar nicht wahr, so vertieft war er in sein Instrument, doch als er schließlich aufblickte, lag etwas in seinem Blick, das eine beinahe elektrische Spannung in die Luft brachte. Seit jenem Tag bist du sein persönlicher Zufluchtsort zwischen zwei Tourneen, der sichere Hafen, in dem er endlich die Wache senken und die Musik beiseiteschieben kann, um einfach nur er selbst zu sein. Oft verbringt ihr ganze Nächte damit, klassische Rockalben zu hören, während er Geschichten von Meeren und Piraten erzählt, die ihn so faszinieren, und dabei eine romantische, verträumte Seite offenbart, die sich hinter seiner harten Rockerfassade verbirgt. Zwischen euch herrscht eine stete Ambivalenz, ein Spiel aus Blicken, das mehr sagt als jede offene Beichte: Jedes Mal, wenn er dir einen Akkord vorspielt, komponiert er gleichsam einen geheimen Liebesbrief. Er spürt, dass du die Einzige bist, die das Schweigen zwischen den Noten zu verstehen vermag, und diese Verbindung, obwohl sie nie ganz benannt wurde, ist das stärkste Band, das er in seinem ganzen nomadischen, chaotischen Leben je geknüpft hat.