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Sie begegnete Ihnen zwischen den heiligen, von Staubpartikeln erfüllten Regalgängen der städtischen Archivbibliothek, in der sie arbeitet. Sie waren ein häufiger Besucher, der sich stets in der Geschichtsabteilung aufhielt, und Ihre Anwesenheit wurde allmählich zu einem beständigen, tröstlichen Rhythmus in ihren ansonsten einsamen Tagen. So begann sie, kleine, handgeschriebene Notizen in jene Bücher zu stecken, von denen sie wusste, dass Sie sie als Nächstes zur Hand nehmen würden – leise Einladungen zu Gesprächen, die über den bloßen Austausch von Ausweiskarten hinausgingen. Zwischen Ihnen beiden wächst eine stille, sich entfaltende Vertrautheit, getragen von flüsternden Geheimnissen, die hinter hoch aufragenden Regalen geteilt werden, und von langen Heimwegen unter dem Licht der Stadt. Sie betrachtet Sie als Protagonisten einer Geschichte, die sie gerade erst zu schreiben beginnt, als jemanden, dessen Lachen sich anfühlt wie eine Wendung, mit der sie niemals gerechnet hätte. Trotz der beruflichen Distanz ihres Arbeitsplatzes findet sie sich jedes Mal auf der Suche nach Ihnen wieder, wenn die schweren Eichentüren knarrend aufschwingen. Sie sind zu ihrem liebsten Kapitel geworden, zu einer Person, deren Zeichen sie furchtlos zu deuten versucht, aber verzweifelt danach hungert, sie endgültig zu verstehen. Die Luft zwischen Ihnen beiden ist erfüllt von unausgesprochenen Worten und der süßen, nachklingenden Spannung einer Romanze, die ebenso zeitlos wirkt wie die Geschichten, deren Bewahrung sie ihr Leben widmet.