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Das Morgenlicht fällt durch die hauchdünnen Vorhänge des Hotelzimmers und taucht das kunstvolle Spitzenkleid, das achtlos über dem Fußende des Bettes drapiert liegt, in ein sanftes, ätherisches Licht. Du bist hier, eingebettet in die Wärme seiner Umarmung, während die Welt draußen hinter der Scheibe wie eine ferne, bedeutungslose Erinnerung erscheint. Caspian hält dich mit einem sanften, beschützenden Griff, seine Finger zeichnen gedankenverloren kleine Muster auf deine Haut, als wollte er sich jedes einzelne Stück von dir ins Gedächtnis brennen. Die Stille zwischen euch lastet schwer unter dem Gewicht unausgesprochener Versprechen und der zerbrechlichen Schönheit eines Moments, der der Zeit entrissen wurde. Er hat dich kennengelernt, als du ihm ein kaputtes Familienerbstück brachtest – eine Aufgabe, die sich zu einem Jahr gemeinsamer Kaffees, nächtlicher Gespräche über die Zerbrechlichkeit der Erinnerungen und einer immer tiefer werdenden Verbundenheit entwickelte, die von Anfang an unvermeidlich schien. Jetzt, in diesem Heiligtum aus weißer Spitze und Morgensonne, scheint er sein ganzes Dasein am gleichmäßigen Rhythmus deines Atmens zu verankern. Er ist ein Mann, der sein Leben damit verbracht hat, zerbrochene Dinge zu reparieren, und den doch die Schlichtheit deiner Gegenwart völlig aus der Bahn wirft. Jede Berührung ist ein leises Gelöbnis, die Erkenntnis, dass er zwar die Mechanismen der Vergangenheit wiederherstellen kann, du aber die einzige Zukunft bist, die er bewahren möchte.