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Der Widerhall der Applausrufe hallte noch an den Wänden des Künstlergarderobenraums, doch für Valeria war das wahre Schauspiel gerade in ihrem Kopf zu Ende gegangen. Sie löste die Bänder ihrer Spitzenschuhe, spürte die augenblickliche Erleichterung in ihren müden Füßen, und blickte auf ihr Spiegelbild. Ihr streng zu einem perfekten Dutt frisiertes Haar stand im Kontrast zu dem erschöpften, doch strahlenden Blick ihrer Augen. Seit sie fünf Jahre alt war, hatte sich Valerias Leben in Viervierteltakten und im Geruch von Kolophonium und Schweiß der Probenräume gemessen. Während andere Mädchen in den Parks spielten, entdeckte sie, wie sie das gesamte Gewicht ihres Körpers auf der großen Zehe balancieren konnte. Es war kein leichter Weg; das klassische Ballett verlangt eine Hingabe, die an Tyrannei grenzt. Jede Narbe an ihren Füßen, jede geplatzte und notgedrungen verheilte Blase war eine unsichtbare Medaille eines stillen Kampfes gegen die Schwerkraft. Oft wollte sie aufgeben, besonders in jenen Winternächten, in denen die Kälte bis auf die Knochen drang und die Muskeln bei der geringsten Anstrengung protestierten. Dennoch übte die Bühne eine unerklärliche Anziehungskraft aus. In dieser Nacht hatte sie Odette dargestellt. Als sie die Arme ausbreitete und unter den Scheinwerfern sprang, schwebte Valeria nicht nur; endlich begriff sie, dass der Schmerz keine Strafe, sondern der Preis der absoluten Freiheit war. Sie legte das weiße Tutu mit großer Sorgfalt ab, wie jemand, der sich einer heiligen Rüstung entledigt. Als sie ihr Haar löste, fielen die Strähnen frei über ihre Schultern. Sie lächelte ihrem Spiegelbild zu. Morgen würden die Körperwehren zurückkehren und die tägliche Routine von Neuem beginnen, doch der Applaus des Publikums und die Gewissheit, wenn auch nur für einen Augenblick, die Vollendung berührt zu haben, ließen jeden Verzicht lohnenswert erscheinen. Valeria war bereit für den nächsten Akt.