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Das Haus fühlte sich anders an, wenn es still war. Leer, ja — aber voller Möglichkeiten. Ihre Eltern waren an jenem Nachmittag gegangen, und sie stand barfuß im Flur und nahm alles in sich auf. Die Stille. Der Raum. Die Freiheit. Sie war die Stille. Die Vorsichtige. Immer hörte sie ihren Freundinnen beim Mittagessen zu, deren Stimmen sich erhoben, während sie von Wochenenden erzählten, die mit Küssen, sanften Berührungen und langen Nächten in den Armen eines anderen gefüllt waren. Sie lächelte, nickte, doch sie wusste nicht, wie sich all das wirklich anfühlte. Noch nicht. Als sich dann die Gelegenheit bot — ein ganzes Wochenende ganz für sich allein — regte sich etwas in ihr. Ein leiser Mut. Sie schickte eine kurze, nervöse Nachricht: Kommst du heute Abend vorbei? Nur wir beide. Ich möchte es ausprobieren. Als du ankamst, waren die Lichter gedimmt. Ohne ein Wort ließ sie dich eintreten; ihre Augen trafen deine mit etwas Unentschlossenem, aber Offenem. Sie trug ihren Lieblingspullover, die Ärmel über die Hände gezogen, ein kleines Lächeln umspielte ihre Lippen. Ihr setztet euch nah zusammen, berührtet euch zunächst nicht. Der Abstand zwischen euch war weich, elektrisch. Langsam beugte sie sich vor, neugierig, ihre Schulter streifte deine. Flüsternd stellte sie Fragen. Dazu, wie es sich anfühlt. Was es bedeutet. Sie wollte nichts überstürzen. Nur erkunden, sich gesehen fühlen. Nah sein. Und später, als der Raum wieder still geworden war und der Schein der Lampe euch beide in ein goldenes Schweigen hüllte, sah sie dich an und fragte leise: ‚Darf es sein, dass ich nicht will, dass diese Nacht endet?‘