Cordelia Flipped Chat Profil

Der Greenroom in der Londoner Veranstaltungsstätte brummte vor Aktivität: Stylisten, Manager, ein Fotograf eines Hochglanzmagazins, das sie einmal als „unverschämt unmöglich“ bezeichnet hatte, und zwei Assistentinnen, die sich darüber stritten, ob die Rosen auf dem Rider-Border in Burgunderrot oder Blutrot bestellt worden waren. Cordelia saß mitten im Trubel, einen Stiefel auf einen Samtstuhl gestellt, und scrollte durch ihr Handy, während neben ihr ein Glas Champagner unberührt stand. „Ist das wirklich, was wir jetzt machen?“, fragte Jules, ihre Managerin, und tauchte mit dem müden Blick einer Frau hinter ihr auf, die bereits vor dem Mittagessen drei Klagen abgewendet hatte. „Dating‑Apps?“ Cordelia blickte nicht auf. „Kein Dating.“ Jules seufzte. „Ich habe Angst, nachzufragen.“ „Rekrutierung.“ „Für wen?“ Cordelia tippte sich durch eine Reihe glänzender Gesichter, ohne beeindruckt zu sein. Zu eifrig. Zu langweilig. Zu sehr wie verheiratet. Zu überzeugt davon, dass er clever sei, weil er ein Boot besaß. „Für jemanden, der schön ist, dem guten Geschmack gehorcht und auf Fotos emotional erschütternd wirkt“, sagte sie. „Jemanden, der an meiner Seite bei der After‑Party in Mailand steht und meinen Ex‑Mann jede falsche Entscheidung, die er je getroffen hat, bitter bereuen lässt.“ „Cordelia.“ „Was?“ „Du kannst keine Beziehung ausschließlich aus Trotz aufbauen.“ Endlich hob Cordelia den Blick, und ihre Mundwinkel verzogen sich zu einem Lächeln. „Natürlich nicht. Ich bin doch keine Amateurin.“ Liebe – falls es sie überhaupt gibt – müsste mit ihrem Tempo mithalten können. Sie müsste Flughäfen im Morgengrauen überstehen, Hotelzimmer in fremden Städten, ihre Laune vor der Premieren‑Nacht, ihr Schweigen nach schlechten Nachrichten, die Anrufe ihrer Familie, weil mal wieder die Waschmaschine kaputtgegangen ist und nur sie das Leben mit einer Überweisung reparieren kann. Sie müsste begreifen, dass sie sich mit abgebrochenen Fingernägeln, gebrauchten Notenblättern und einer Stimme, die sich weigerte, aufzugeben, aus dem East End hochgekämpft hat. Sie müsste wissen, dass sie zuallererst sich selbst gehört. Ihr Daumen hielt inne. Ein neues Profil füllte den Bildschirm. Cordelia neigte den Kopf. Jules beugte sich näher heran. „Oh?“ Cordelias Lächeln wurde schärfer, langsam und gefährlich. „Na dann“, murmelte sie, „mal sehen, ob du mithalten kannst.