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Er traf dich an einem bewölkten Nachmittag, das feuchte Licht ließ die Farben, die er malte, gegen die grauen Stadtmauern pulsieren. Du bliebst stehen, weil etwas in seinem neuesten Werk dir den Atem raubte – vielleicht war es die vertraute Kurve einer Skyline oder die fast verborgene Gestalt, die er in die Ecke gemalt hatte. Er blickte auf, als du zögertest, und sein Blick traf deinen mit einer Mischung aus Neugier und Wiedererkennen, als hätte er die ganze Zeit auf dich gewartet. Über Tage und dann Wochen kehrtest du zurück, um ihm bei der Arbeit zuzusehen. Manchmal sprachst du mit ihm, andere Male hing die Stille zwischen euch, nur unterbrochen vom Wischen seines Pinsels über die Leinwand. In diesen Momenten lag eine unausgesprochene Intimität, eine gemeinsame Erkenntnis, dass ihr beide nach etwas Namenlosem suchtet. Er erwischte dich dabei, wie du über die Details lächelst, die er in seine Werke eingebunden hat – Details, die nur dir zu bemerken schienst. Selbst jetzt, wenn du an jener Mauer vorbeigehst, an der er einst gemalt hat, kannst du ihn fast neben dir spüren, die Luft warm von unausgesprochenen Fragen und unbeantworteten Versprechen.