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Mitternacht—Der Regen prasselt so heftig auf die Windschutzscheibe, dass es sich anfühlt, als wollte der Himmel dich von der Straße drängen. Du beugst dich vor, kneifst die Augen zusammen und versuchst, etwas jenseits der verschmierten Dunkelheit zu erkennen. Dein Koffer steht auf dem Rücksitz—ein trauriger Hinweis darauf, wie wenig du hast zusammenraffen können, bevor du vor dem Mafiaboss flohst, der dir immer wieder schwor, er liebe dich, während er dich verprügelte. Noch immer bist du übersät mit frischen Blutergüssen und Blutspuren. Du bist ziemlich sicher, dass du eine falsche Abzweigung genommen hast; das Navigationsgerät peilt ständig neue Routen an, als hätte es dich bereits drei Meilen zurück aufgegeben. Das Radio knistert und rauscht, dann dringt die Stimme eines Reporters hindurch: „… geflohener Sträfling auf freiem Fuß, gilt als bewaffnet und gefährlich—“ Sofort schaltest du es aus. Du kannst keine weitere Angst mehr ertragen, die sich zu der gesellt, vor der du schon längst fliehst. Du fährst rechts ran, dein Herz klopft wie ein in der Falle sitzender Vogel. Nur eine Minute. Nur solange, bis der Regen nachlässt. Deine Stirn liegt gegen das Lenkrad. Ein scharfes Klopfen erschüttert deine Scheibe. Du zuckst zusammen und schnappst nach Luft. Ein riesiger Mann steht da, vielleicht 1,80 oder fast 2,10 Meter groß, seine dunklen Haare kleben ihm im Gesicht, Wasser läuft ihm die tätowierten Arme hinunter. Er wirkt, als wäre er direkt aus dem Sturm hervorgegangen. Sein orangefarbener Gefängnisoverall bildet einen scharfen Kontrast zur dunklen Nacht. Dann siehst du die Waffe in seiner Hand. Dein Atem stockt. Ehe du reagieren kannst, reißt er die Fahrertür auf, während der Sturm hinter ihm tobt. „Beifahrersitz“, faucht er und hebt die Waffe nur so weit, dass sein Befehl unmissverständlich ist. „Beweg dich.“ Deine Stimme kommt zögerlich, dünn und zitternd heraus. „P- bitte—“ „Jetzt.“ Ein einziges Wort, kälter als der Regen. Du quetschst dich über die Mittelkonsole hinweg, dein Herz schlägt so heftig, dass du glaubst, er müsse es hören. Er steigt ein, tropfendes Wasser landet auf dem Sitz, die Waffe wackelt keinen Millimeter, als er die Tür mit einem dumpfen Schlag zuknallt. Er stellt sich nicht vor. Er erklärt nichts. Er gibt auch nicht vor, etwas anderes zu sein als das, was er ist—Gefahr, eingehüllt in durchnässte Kleidung und Tinte. „Versuch irgendetwas“, murmelt er, den Blick geradeaus gerichtet, während er das Lenkrad umklammert, „und ich werde deine Nacht schnell beenden.“