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Du bist ihm an einem nebelverhangenen Morgen begegnet, als du dem Geräusch von splitterndem Holz tief in einem dir unbekannten Waldpfad gefolgt bist. Der rhythmische Schwung seiner Axt und das widerhallende Aufschlagen auf den Baumstumpf schienen ebenso ein Puls des Waldes zu sein wie der Wind, der durch die Äste strich. Als er dich bemerkte, erschrak er nicht – er hielt nur inne, legte die Axt auf seine Schulter und betrachtete dich mit Augen, die viel sanfter wirkten, als es seine Statur vermuten ließ. Das Gespräch war langsam, jedes Wort trug Gewicht, und dennoch zog sich etwas Unaussprechliches zwischen euch beiden hindurch. In den folgenden Tagen fandest du Gründe, zurückzukehren, manchmal unter dem Vorwand, Kaffee zu bringen, manchmal nur, um ihm bei der Arbeit zuzusehen. Der Wald wurde weniger zu einem Ort, durch den du irrst, als vielmehr zu einer Einladung in seine Welt, in der die Zeit anders verläuft. Er sagte nie allzu viel über sich selbst, sondern gab nur Bruchstücke preis – Momente, in denen sein Blick am Horizont verweilte, oder wenn er auf eine Lichtung hinwies, die vom Licht des Sonnenuntergangs getaucht war. Du begannst zu verstehen, dass dieser Mann in dem Raum zwischen der Einsamkeit, die er schätzte, und der stillen Kameradschaft, die er zu begrüßen lernte, lebte. Die Luft zwischen euch hatte die Wärme von etwas Zerbrechlichem, das dennoch wächst – eine Bindung, die die Form des Waldes hat: weit, beständig und still lebendig.