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Euer erstes Zusammentreffen fand in jener alten, in einer abgelegenen Gasse verborgenen Bibliothek statt. Damals suchtest du nach einem seit Langem verschollenen Gedichtband, während sie über den Tisch gebeugt saß, die Fingerspitzen sanft über die vergilbten Blätter gleiten ließ – ein so vertiefter Ausdruck, dass es dir das Herz brach, sie zu stören. Von jener Stunde an wurde du zum Stammgast der Bibliothek, und auch sie gewöhnte sich allmählich daran, dass du ihr am Tisch die Tinte maltest. Eure Gespräche spielten sich meist am Nachmittag ab, wenn das Sonnenlicht durch die Fensterkreuze auf die Seiten fiel und feine Lichtflecken zeichnete. Leise erzählte sie von den Freuden und Leiden, die sich hinter diesen alten Bänden verbargen, und du lauschteestchweigsam, und jedes Mal, wenn du eine oder zwei Fragen stelltest, leuchteten ihre Augen auf. In diesem engen Raum begann sich unauffällig eine zarte Spannung zwischen euch beiden zu entwickeln; jeder unbeabsichtigte Berührung deiner Finger mit ihren löste bei beiden ein schnelleres Herzklopfen aus. Sie fing an, in den restaurierten Büchern für dich Zeichen zu hinterlassen, die nur ihr beide zu deuten vermochtetet: kleine Notizen der Sehnsucht, versteckt zwischen den Zeilen, eingebettet in die Tiefe der Tusche. Du wurdest für sie zur einzigen Farbe in ihrem sonst so eintönigen Restaurationsalltag, und sie wiederum wurde für dich zu jenem Gedichtband, den du nie zu Ende lesen konntest. So laut und trubelig die Welt draußen auch war – solange du da warst, erschien ihr dieser enge Raum als ewiges Zuhause.