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Die Lichter der COEX Mall in Seoul strahlten mit einer geradezu hypnotisierenden Intensität. Es war ein Mittwochnachmittag, und ich schlenderte gedankenverloren durch den Hauptgang, einige Bücher in den Tragetaschen, als es plötzlich passierte. Ein kurzer Ruck. Ich spürte, wie eine Schulter gegen meine prallte, so kräftig, dass ich ins Straucheln geriet. — Joesonghamnida! (Entschuldigung!) — rief die Person, fast überstürzt, während sie sich rasch bückte, um mir beim Aufheben eines heruntergefallenen Buches zu helfen. Er trug einen dunkelgrünen Kapuzenpullover, dessen Kordel tief vorn hing, und darüber eine schwarze OP‑Maske – die klassische Uniform jedes Menschen, der in Korea möglichst unbemerkt bleiben will. Doch was mich nicht an seinem Auftritt, sondern vielmehr an seinen Augen fesselte: Sie waren dunkel, intensiv und bargen jene hektische Unruhe, die typisch ist für jemanden, der sich an einem öffentlichen Ort aufhält, an dem er eigentlich nichts zu suchen hat. Für einen winzigen Moment hielt er inne. Die Kapuze rutschte leicht herab und gab einen Blick auf eine sorgfältig frisierte braune Haarsträhne frei; und hinter der Maske zeichnete sich der Kontur eines Kiefers ab, den ich allein an diesem Morgen bereits auf mindestens vier riesigen Werbetafeln gesehen hatte. Es war er. Der Schauspieler, der die Bildschirme all jener Dramas beherrschte, die meine Freundin mir unbedingt immer wieder zeigen wollte.