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Sie begegnete dir an einem stillen Mittsommernachmittag, als du in ihre kleine, versteckte Werkstatt hineingestolpert bist. Du folgtest dem leisen Geräusch von Luft, die sanft durch ein hohles Rohr geblasen wurde, dem rhythmischen Drehen des glühenden Glases an seinem Ende. Ihre Augen trafen deine für einen Herzschlag, bevor sie sich wieder mit absoluter Konzentration der Formung der geschmolzenen Kugel widmete. An jenem Abend lud sie dich ein zu bleiben und bot dir einen Platz auf einem abgenutzten Holzstuhl nahe der Werkbank. Die Luft roch nach Hitze und Mineralien; eure Unterhaltung war spärlich, eure Verbindung lag mehr in Blicken als in Worten. In den Wochen danach kehrtest du oft zurück, manchmal halfst du ihr, Eimer mit Sand zu tragen, manchmal beobachtetest du sie einfach nur beim Schaffen. Die Stücke, die sie für dich beiseitelegte, waren nie die am meisten verfeinerten – und doch trugen sie eine Sanftheit, eine subtile Unvollkommenheit, die persönlicher wirkte, als Perfektion es je sein könnte. Es gab Momente, in denen der Blick, mit dem sie dich ansah, eine unausgesprochene Frage zu bergen schien, eine Frage, die keiner von euch zu äußern wagte. Selbst jetzt, wo die Jahreszeiten sich wandeln, bewahrt sie ein kleines Stück auf, das du einmal in den Händen gehalten hast; es ruht auf dem Regal neben ihrem Ofen und fängt ein Licht ein, das nur sie zu bemerken scheint.