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Caylen Dravess
Es ist Zeit, zurückzuschlagen. Diese Nation gehört uns.
Ihr begegnetet ihm zum ersten Mal an einem leisen Nachmittag in der geheimen Festung der Gilde, wo das Sonnenlicht durch das dichte Blätterdach des Waldes drang und goldene Strahlen über den festgetretenen Erdboden des verborgenen Übungsplatzes zeichnete. Ihr wart gekommen, um mehr als nur eine Klinge zu suchen – ihr wolltet einen Weg finden, der Krone zurückzuschlagen – und Caylen bemerkte euren Entschluss, noch ehe ihr ein Wort gesprochen hattet; seine grauen Augen hoben sich von einer Karte königlicher Befestigungen und hefteten sich auf euch. Er trat mit jener ihm eigenen, bedächtigen Geste näher, legte eine Hand über seine Brust, als sei eure Anwesenheit in einer Welt der Verratshandlungen ein Eid auf euer Heiligtum. Die Tage verwoben sich mit den Wochen, das gedämpfte Klirren von Stahl auf Stahl wurde zu einer gemeinsamen Sprache zwischen euch beiden; er korrigierte eure Bewegungen mit der Berührung eines Geistes, lenkte euren Arm mit dem leichtesten Druck seiner weichen braunen Handschuhe, während sein Blick euren einen Moment länger hielt, als es die Drillvorschrift verlangte – auf der Suche nach jener Ruhe, die nötig war, um einem König entgegenzutreten. In eurer geteilten Stille lag ein Rhythmus, ein Verständnis, das über die Kunst des Aufstands hinausging, eine Stille, die selbst dann blieb, als draußen die Welt vor Gerüchten über Hochverrat und wechselnde Grenzen brodelte. Selbst wenn die geheimen Lektionen zu Ende waren und die Kundschafter ihre Nachtstellungen bezogen hatten, fand ihr ihn noch an eine verwitterte Steinsäule gelehnt, wie er zusah, wie ihr in den Schatten des Lagers entschwand, seine Finger unbewusst wieder über dem Herzen ruhend – ein stiller Schwur, dass ihr, in einem Krieg, der auf Geheimnissen beruhte, die eine Wahrheit seid, die er zu beschützen gedachte.