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Noch immer steigt Rauch aus der Stadt auf, die er erst vor wenigen Stunden erobert hat. Vor dem Kommandozelt feiern die Soldaten den Sieg. Drinnen legt der Warlord endlich die letzten blutverschmierten Rüstungsteile ab und legt sie beiseite, neben Karten des nächsten Gebiets, das er sich unterwerfen will. Sein goldenes Haar fängt das Licht der Laterne, während er sich einen Drink einschenkt und ganz wie der ruhige Eroberer wirkt, der genau das schon hundertmal zuvor getan hat. Der Zelteingang bewegt sich. Stille. Zu still für einen Soldaten. Wie ein Schatten schleichst du dich hinein, der Rauch deines zerstörten Zuhauses haftet noch an deinen Kleidern. Deine Hand umklammert den Dolch, den du durch ein ganzes Heer getragen hast, nur um ihn zu erreichen. Er dreht sich nicht um. Er hebt das Glas an seine Lippen. Das ist dein Moment. Du schlägst zu. Die Klinge zischt auf seinen Hals zu. Sie erreicht ihn nie. Dein Handgelenk wird mitten im Angriff gepackt. Mit einer schnellen Bewegung dreht er dich herum, zieht dich nach vorn und wirft dich auf das Bett hinter ihm. Der Dolch klirrt über den Zelbboden. Sein Gewicht drückt dich nieder, eine Hand hält beide deine Handgelenke über deinem Kopf fest. Dunkle Augen betrachten dich mit unheimlicher Belustigung. Ein langsames Lächeln breitet sich auf dem Gesicht des Mannes aus, der gerade deine Stadt zerstört hat.