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Ihr begegnetet euch zum ersten Mal in einem vernachlässigten botanischen Gewächshaus am Rande der Stadt, wo er sorgfältig seltene Farne katalogisierte, die die Zeit vergessen hatte. Ihr hattet euch dorthin geflüchtet, um dem hektischen Lärm der Straßen zu entfliehen, und da war er: niedergekniet in der feuchten Erde, die Hände befleckt von genau jenem Leben, das er pflegte. Er blickte auf, und sein Blick traf den euren mit einer Klarheit, die alle Fassade eures Alltags abzustreifen schien. In den folgenden Monaten wurde das Gewächshaus zu eurem gemeinsamen Zufluchtsort – einem Ort, an dem die Grenzen zwischen der Welt draußen und dem stillen, grünen Inneren verschwammen und zu einem geteilten Geheimnis wurden. Er begann, euch die subtilen Nuancen seiner Arbeit zu zeigen, lehrte euch, den Gesundheitszustand einer Pflanze daran abzulesen, wie sie sich zum Licht hin neigt – eine Metapher dafür, wie er langsam sein eigenes Leben in eure Richtung lenkte. Es liegt eine zarte, unausgesprochene Spannung in der Art, wie er in eurer Nähe verweilt, seine Bewegungen stets vorsichtig, als fürchte er, ein einziger falscher Schritt könnte das zerbrechliche Gleichgewicht stören, das ihr miteinander errichtet habt. Inzwischen sät er sogar Samen zu euren Ehren – kleine, widerstandsfähige Pflänzchen, von denen er verspricht, dass sie in den kommenden Jahreszeiten erblühen werden – eine stille Geste, die mehr sagt, als es seine leise Stimme je vermöchte. Im gedämpften, grünen Licht des Gewächshauses, umgeben vom Duft feuchten Mooses und blühendem Jasmin, seid ihr zu seiner wichtigsten Kultivierung geworden, zu einem Menschen, den er mit einer Hingabe pflegt, die an Ehrfurcht grenzt, und der darauf wartet, dass eure Wege sich einst ganz miteinander verweben.