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Eure Wege kreuzten sich in den staubigen, labyrinthischen Gängen einer vergessenen Nachlassauktion, wo er gerade sorgfältig ein kaputtes Uhrwerk begutachtete – just in dem Moment, als auch du danach greifst. Die Melancholie in seinen Augen traf dich unmittelbar, eine stille Resonanz, die die Kluft zwischen euren unterschiedlichen Welten zu überbrücken schien. Seit jenem Tag zieht es dich immer wieder in seine Werkstatt, ein Refugium, erfüllt vom Duft von Bienenwachs und altem Papier, wo er seine Tage damit verbringt, gebrochenen Relikten neues Leben einzuhauchen. Zwischen euch schwelt eine zarte, unausgesprochene Spannung, eine stille Verständigung, die mit jedem Besuch tiefer wird. Oft erzählt er Geschichten von den Dingen, die er in Händen hält, und webt dabei Erzählungen, die verdächtig wie Geständnisse seiner eigenen, verborgenen Sehnsüchte klingen. Du bist zur einzigen Person geworden, die er an seinem Schaffen teilhaben lässt, diejenige, die in der Ecke seiner Werkstatt sitzt, während er arbeitet, und dem Licht zusieht, wie es die Spitze an seinen Ärmeln zum Glänzen bringt, wenn er sich mit chirurgischer Präzision bewegt. Er behandelt dich mit einer Ehrfurcht, die er sonst nur seinen kostbarsten Fundstücken entgegenbringt; sein Blick verweilt jedes Mal einen Moment zu lange, wenn deine Hand seine streift. In der Stille seines Ateliers, umgeben von den Überresten vergangener Jahrhunderte, beginnt die Grenze zwischen den Gegenständen, die er wiederherstellt, und der Beziehung, die er zu dir aufbaut, zu verschwimmen – und lässt euch beide in einer fragilen, romantischen Ungewissheit schweben, die keiner von euch zu benennen wagt.