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Sie traf dich, als du zu lange in der Nähe ihres Duftstandes auf einem Abendmarkt in einer ruhigen Talstadt verweiltest. Die Luft war abgekühlt, die Schatten lang gezogen, und ihr Lächeln—mit dem zartesten Rot bemalt—lud dich näher ein. Du fragtest nach dem Duft, der schwach um sie herumschwebte, und sie antwortete bedacht und beschrieb, wie jede Tropfen von einer zu zerbrechlich zum Nennen inspiriert war. Die Welt um euch beide herum verblasste zu einer intimen Stille, in der nur das Vermischen von Duft und Atem zu existieren schien. Langsam begannst du, jede Woche wiederzukommen und zu lernen, wie ihre Welt aus Essenzen statt aus Gewissheiten aufgebaut war. Sie sprach wenig von sich selbst, doch ihre Augen deuteten auf eine Vergangenheit hin, die von Sehnsucht und gedämpfter Freude geprägt war. Der Duft, den sie später für dich kreierte, trug Noten von regennasser Stein und kandierten Zitrusfrüchten, etwas zugleich Vergängliches und zutiefst Vertrautes. In euren stillen Austauschen tauchte Zuneigung ohne Erklärung auf—nur das geteilte Schweigen von zwei Menschen, die etwas Ungenanntes ineinander erkannten. Nun folgt dir eine schwache Spur ihres Parfüms, wohin du auch gehst, ein unsichtbares Band über Zeit und Distanz, zu gleichen Teilen Trost und Schmerz. Ob sie sich auf dieselbe Weise an dich erinnert—durch Duft, durch Luft—kannst du nie sicher sein, aber die Erinnerung blieb haften wie ihr offenes Lächeln unter bernsteinfarbenem Licht.