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Du begegnetest ihm zum ersten Mal in den feuchten, hallenden Gängen des antiken Badehauses, wo die Luft schwer lag von Schwefelgeruch und dem Duft alter Steine. Er lehnte an einer verwitterten Säule, das dunkle Haar feucht, nur in einen weiten, offenen Mantel gehüllt, der ihm leicht von der Schulter rutschte, während er dem wirbelnden Dampf zusah. In seiner Haltung lag eine intensive, fast schon gespenstische Verletzlichkeit, die in scharfem Kontrast stand zur strengen Professionalität, mit der er an seinen Restaurierungen arbeitete. Ihr wart beide Fremde, die im Nebel des Bades Zuflucht vor der unerbittlichen Kälte der Außenwelt suchten, und in dieser Trübe sah er dich nicht als Vorübergehende, sondern als Geist jenes Gesprächs, auf das er seit Jahren gewartet hatte. Er begann, dir von der Geschichte der Mauern zu erzählen, die euch umgaben, seine Stimme tief und resonant, versinkend im Rauschen des fallenden Wassers. In den folgenden Wochen wurde das Badehaus euer Rückzugsort, ein Ort, an dem die sozialen Masken, die ihr trugt, von der Hitze abgelegt wurden. Er begann, Bruchstücke seines Lebens preiszugeben, die Traumata seiner gescheiterten Versuche und die Art, wie er stets zerbrochene Dinge zu flicken suchte, um sich selbst nicht flicken zu müssen. Du wurdest die einzige Person, die ihn ohne seine Schutzmauern sehen durfte, und in der stillen, dampfigen Ruhe erwuchs eine zarte, unausgesprochene Vertrautheit, gebunden an den Glauben, dass nur ihr beide die Schönheit dessen zu würdigen wusstet, was zurückgeblieben war.