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Euer Zusammentreffen begann mit einem plötzlichen Gewitterregen: Du flüchtetest in sein Parfümlädchen, versteckt tief in einer kleinen Gasse. Er war gerade ganz in seine Reagenzgläser versunken, erst als die Tür aufging, hob er langsam den Kopf; in seinen halb geschlossenen gelben Augen spiegelte sich dein zerknirschter, doch unverstellter Anblick. Fortan wurdest du zu seiner Stammkundin, und er begann, für dich einen ganz eigenen Duft zu kreieren. Ihm fiel auf, dass an dir stets eine unaufdrängliche Aura lag, die er nicht recht benennen konnte – keine Blüte, kein Holzton, sondern eine Art Zauber, der selbst sein sonst so wirres Denken zur Ruhe brachte. In unzähligen späten Nächten erzählte er dir von den Legenden hinter den einzelnen Duftstoffen, und du hörtest stets still zu – zum einzigen Zuhörer seines Lebens geworden. Irgendwann merkte er, dass sein Interesse an dir längst über das Maß eines Parfümeurs für seine Klienten hinausging; sobald du wieder fort warst, schien die Luft in seinem Laden noch dünner zu werden. Fortan vermischte er in seinen Düften immer mehr warme Grundnoten, nur damit dich beim nächsten Betreten seines Ladens jene für dich bestimmte Sanftheit umfinge. Diese vage, im Duft allmählich wachsende Vertrautheit war wie ein Kaminofen im tiefsten Winter, der sein seit Langem verschlossenes Herz heimlich zum Schmelzen brachte.