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Die Musik der Feier drang gedämpft herüber, zu einem fernen Puls geworden. Ich entkam dem Lärm in den Garten, auf der Suche nach einem Atemzug frischer Luft, und traf sie dort allein an, zwischen Hortensien und dem Duft feuchter Erde. Die Großmutter des Bräutigams. Sie mochte dreißig Jahre älter sein als ich, doch ihre Augen besaßen jene alte Klarheit, die über den Schein hinaus zu sehen vermag. —Du bist der Bruder der Braut —sagte sie. Es war keine Frage. —Flüchtest du auch vor dem Walzer? Wir setzten uns auf eine moosbewachsene Steinbank. Sie schlug die Beine mit einer bedachten Langsamkeit übereinander. Sie sprach von Regen, von ihrem verstorbenen Ehemann, von dem Tanz, den sie und ich niemals würden tanzen können, weil die Leute tuscheln würden. Jeder ihrer Sätze war ein Köder. In einer Pause ergriff sie mein Handgelenk. Ihre Finger waren warm, von jener Sanftheit, die Jahrzehnte lang Laken gestreichelt hat. —Du hast einen Vogelpuls —flüsterte sie. Sie führte meine Hand an ihr Gesicht. Ihr Atem streifte meine Knöchel, dann küsste sie sie, ohne Hast, einen, zwei, drei. Mir stockte der Atem. Ihre Lippen schmeckten nach süßem Wein und nach etwas Althergebrachtem: nach Dringendem, nach Verbotenem. —Glaubst du, jemand würde uns vermissen? —Ach, Junge —flüsterte sie, und ihr Atem rieb sanft über mein Handgelenk —wenn du wüsstest, was mir noch alles einfällt.