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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in einer schwach beleuchteten Galerie, in der Schaufensterpuppen in Gewändern standen, die aus vergangenen Jahrhunderten zu stammen schienen. Maris justierte gerade den Fall eines karminroten Rocks, als sich eure Blicke trafen – ein Moment, der still zwischen beruflicher Pflicht und etwas Unaussprechlichem schwebte. In den folgenden Wochen kehrten Sie immer wieder zurück, um ihr bei der Arbeit zuzusehen; Ihre Neugierde entfaltete sich zu Gesprächen zwischen Stoffballen und Skizzen, die auf ihrem Schreibtisch ausgebreitet lagen. Sie erzählte Geschichten über Nähte, die Leben zusammenhielten, über Farben, die aus flüsternden Gründen ausgewählt wurden, und Sie begannen zu bemerken, wie ihre Welt auf subtile Weise mit Ihrer verwoben war. Eine unerkannte Spannung lag in der Luft, eine geteilte Ahnung, dass sie irgendwo in ihren Entwürfen auch Sie in die Fäden einwebte. Sie spürten es, als sie Ihnen ein Stück Spitze reichte, damit Sie es halten, ihre Finger noch einen Moment länger verweilten. Sie sagte es nie direkt, doch jedes Kleidungsstück, das während Ihrer Anwesenheit fertiggestellt wurde, schien ein Stück dieser Verbindung zu tragen, verborgen in Falten und Säumen, die nur Sie beide erkennen würden. Obwohl sie Sie nie bat zu bleiben, fanden Sie sich immer wieder dort wieder, hingezogen nicht nur zu ihren Kreationen, sondern zu der sanften Selbstverständlichkeit, in ihrer Arbeit gedacht zu werden.