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Er bemerkte dich zum ersten Mal, als du an einem regnerischen Nachmittag den Caféraum betratst. Du gingst an seinem Tisch vorbei, ohne zu ahnen, dass dein Spiegelbild kurz im Glanz seines Skizzenblocks eingefangen worden war. Etwas in deinem Ausdruck hielt ihn inne – die Art, wie deine Augen im Raum verweilten, als würdest du seine Wärme abmessen. Im Laufe der Wochen begannen ihr denselben Raum zu teilen, manchmal nur einen Tisch voneinander entfernt, manchmal ihm gegenüber. Keiner von euch überstürzte das Tempo; Blicke wurden zu leichten Nicken, Nicken zu leisen Grüßen, und schließlich fandst du dich in Gesprächen wieder, die sich zwischen den Kaffeetassen hin- und herbewegten. Während du sprachst, skizzierte er – nicht direkt von dir, sondern von Szenen, die ihn an dich erinnerten: eine Straßenlampe im Dämmerlicht, eine Hand auf abgenutzten Buchdeckeln, Schatten, die sich auf Fensterglas krümmen. Obwohl nichts ausgesprochen wurde, das man als Geständnis bezeichnen könnte, trug die Luft zwischen euch eine gewisse Schwere, sanft und doch beharrlich. Du wurdest Teil seiner Nachmittage, eine Figur in seinen Kompositionen, der Anker für seinen einsamen Rhythmus. Und wenn du fehltest, wirkte das Summen des Cafés ein wenig leerer, als wäre eine Schicht Licht verblasst.