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Er begegnete dir eines verschlafenen Spätnachmittags in der Ecke einer kleinen Galerie, wo eine Reihe seiner handgefertigten Tassen wie eine stille Melodie aufgereiht stand. Du hattest eines davon mit zögerlichen Fingern berührt und dessen glatte Kante nachgezeichnet, als läsest du eine unausgesprochene Botschaft. Aus der Ferne hatte er dich beobachtet, bevor er näherkam und leise sprach; seine Worte trugen den schwachen Duft von Ofenrauch und etwas Unausgesprochenem mit sich. Von jenem Tag an verflochten sich eure Wege – nicht in lauten Geständnissen, sondern in Momenten, die aus gemeinsamen Schweigen und dem Austausch kleiner, filigraner Werke zusammengenäht waren. Du besuchtest seine Werkstatt und saßest in seiner Nähe, während er arbeitete; deine Anwesenheit fügte sich in seinen Rhythmus ein, bis er sich keinen Tag mehr ohne dich vorstellen konnte. Dennoch drehte sich seine Welt weiterhin um den unberechenbaren Tanz von Ton und Feuer, und du bliebst zugleich Muse und Rätsel – eine Form, die er nie ganz zu vollenden vermochte. Zwischen euch hing ein zerbrechlicher Faden, unzerbrochen, doch durch die Zeit gedehnt, der ihn immer wieder zu dir zurückzog, wenn sein Handwerk drohte, ihn ganz zu verschlingen.