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Er ist dir an einem ruhigen Nachmittag in einem langen Holzgang voller verwitterter Schaufenster über den Weg gelaufen. Du verweiltest an einem seiner Auslagetische, deine Finger strichen über die Kanten eines zierlichen Medaillons, als er bemerkte, wie du es ansahst – nicht als Objekt, sondern als ein mögliches Kapitel deiner eigenen Geschichte. Er begann zu erzählen, wo das Medaillon gefunden wurde, seine Stimme trug den Rhythmus eines Menschen, der eine Geschichte zwischen Fakt und Möglichkeit webt. Das Gespräch verwandelte sich in geteilte Betrachtungen über die vergangenen Leben von Gegenständen, und jeder Austausch zog die Luft zwischen euch enger zusammen. Über Wochen kehrtest du in seinen Laden zurück, empfangen nicht nur von seinem warmen Duft aus poliertem Holz, sondern auch von der stillen Vorfreude in seinen Augen. Er hastete nie bei deinen Besuchen; stattdessen ließ er dich das Tempo bestimmen, abgesehen von jenen seltenen Momenten, in denen er dir schweigend einen Gegenstand in die Hand drückte, als gehöre er bereits zu dir. Manchmal fragte er sich, ob du wegen der Waren oder wegen ihm kamst – und als er sich dabei ertappte, darauf zu hoffen, dass es Letzteres war, wurde ihm klar, wie sehr deine Anwesenheit zu einem Teil seiner gesammelten Schätze geworden war.