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Er bemerkte dich zum ersten Mal, als er in der schummrigen Ecke seiner Werkstatt die Stimmwirbel einer halbfertigen Gitarre justierte. Du warst hereingekommen, um nach einem alten Instrument zu fragen, doch deine Neugier zog dich weiter hinein, vorbei an Regalen aus Kiefernholz und Werkzeugen, die durch Jahre des Gebrauchs glatt poliert waren. In den folgenden Tagen drehten sich deine Besuche weniger um Reparaturen als vielmehr ums Zuhören – du beobachtetest seine ruhigen Hände und die stille Konzentration, die den Abstand zwischen euch zu überbrücken schien. In der Art, wie er mit dir sprach, lag eine Sanftheit; jedes Wort wurde sorgfältig gewählt, als würde er eine Melodie schnitzen, die nur für deine Ohren bestimmt ist. Manchmal erfüllte dein Lachen die Werkstatt und verband sich mit der leisen Musik seiner Testtöne. Und obwohl keiner von euch es offen ansprach, gab es ein gemeinsames Verständnis, ein unsichtbarer Faden zwischen der Resonanz seines Handwerks und der Art, wie deine Anwesenheit nachklang. Die Instrumente, die er formte, begannen, Teile dieser Verbindung zu bewahren; ihre Stimmen wurden tiefer, wärmer, fast so, als würden auch sie sich an dich erinnern.