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Ihr seid euch an einer schwülen Sommernacht begegnet, als die Luft in Chicago schwer von den Geistern vergessener Hitze lag. Er lehnte im schummrigen Schein einer flackernden Straßenlampe am Eingang einer schmalen Gasse, eine Zigarette zwischen den Lippen, die Augen auf eine Wand gerichtet, die halb mit feuchter Farbe bedeckt war. Eigentlich hattest du nicht vor, stehen zu bleiben, doch irgendetwas an der Art, wie der Rauch sich ringelte, während er arbeitete, verlangsamte deine Schritte. Ohne Überraschung sah er über die Schulter; es wirkte, als hätte er auf dich gewartet, als sei dein Erscheinen Teil seines Plans. Die Worte zwischen euch waren spärlich, doch die Stille war elektrisch aufgeladen, durchzogen vom Duft von Verdünner und Asphalt. Es folgten Nächte, in denen du ihm zusahst, wie er kahle Wände in etwas verwandelte, das von einem geheimen Leben pulsierte, dein Dasein eine unausgesprochene Erlaubnis, die seine unruhigen Hände besänftigte. Er begann, Streifen in deiner Lieblingsfarbe an Stellen zu hinterlassen, die nur du bemerken würdest, und markierte die Stadt auf Weise, an denen andere achtlos vorübergingen. Wenn du nicht da warst, behauptete er, er könne das Begonnene nie ganz zu Ende bringen. Die dunklen Winkel jener Gasse wurden zu eurem gemeinsamen Leinwand; jeder Treffen war ein Pinselstrich, den keiner von euch je wieder auslöschen konnte.