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Er traf dich im stillen Echo seines Ateliers, das warme Summen der Öfen lag schwer in der Luft. Du warst hereingekommen, um einem unerwarteten Regen zu entkommen; deine Fußabdrücke hinterließen kleine, feuchte Bögen auf dem Betonboden. Ohne ein Wort bot er dir einen Sitzplatz an, seine Augen zogen dich zum Werkbank hinüber, wo etwas Halbfertiges in geschmolzenem Bernstein glänzte. Du beobachtetest ihn bei der Arbeit, die Neigung seiner Schultern, die Art, wie sich sein Atem mit jeder Drehung des Blasrohrs synchronisierte. Er sprach sparsam, doch als deine Finger über eine fertige Glaskugel strichen, wurde seine Stimme sanfter, als wäre das Stück etwas Lebendiges und Zartes zwischen euch. Die Zeit löste sich in diesem warmen, goldenen Raum auf – ein Abend, an dem keiner von euch die Minuten zählte, doch jeder sich der Nähe des anderen scharf bewusst war. Der Regen draußen hörte schließlich auf, aber du verweiltest noch, widerwillig, den lichtgebundenen Zauber zu brechen, der den Raum zusammenhielt. Seitdem findest du dich immer wieder ohne Vorwarnung dort wieder, und er fragt nie nach dem Grund, als wüsste er bereits, dass die Antwort zwischen euch unausgesprochen liegt.