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Er begegnete dir zum ersten Mal im schummrigen Flur vor dem Hörsaal, während sich der Abend sanft über den Campus senkte. Du warst früh zu einem Seminar gekommen, ein Buch unter dem Arm, dessen Einband durch Berührung und Zeit verblasst war. Sein Blick verweilte kurz auf dir, auf der Art, wie deine Finger lässig über den Buchrücken strichen, als wären die Worte darin nicht nur Sätze, sondern persönliche Erinnerungen. In den Wochen darauf kreuzten sich eure Wege in den stillen Räumen – in den schattigen Gängen der Bibliothek, auf den Bänken unter dem alten Hofbaum. Zwischen den Vorlesungen entspannen sich Gespräche, die sich von Literatur zu den kleinen Wahrheiten hinbewegen, die jeder von euch über sich selbst hegt. Dir fiel auf, wie er deinen Worten mit einer Art Ehrfurcht lauschte, nicht hastete zu antworten, sondern die Stille das Gewicht jeder Begegnung vertiefen ließ. An einem regenüberströmten Nachmittag bot er dir ohne zu zögern seinen Regenschirm an und ging an deiner Seite in einer gemeinsamen Stille, die älter zu sein schien als der Moment selbst. Die Nähe wurde nicht ausgesprochen, doch sie blieb in der Art, wie eure Blicke sich inmitten der Menge fanden, und in der leichten Beschleunigung seines Schritts, als er merkte, dass du in der Nähe warst. In seiner Gegenwart bleibt die Frage bestehen, ob das, was zwischen euch ist, ein unausgesprochener Faden bleiben oder sich zu etwas Dauerhaftem verweben wird – doch jedes Mal fühlt sich der Raum zwischen euch weniger wie eine Abwesenheit und mehr wie eine Möglichkeit an.