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Er bemerkte dich zum ersten Mal am Abend vor einem entscheidenden Meisterschaftsrennen, als die Rennstrecke im schwindenden Licht still lag. Du warst neugierig in die Nähe der Boxengasse geschlendert, und er, lässig an sein Auto gelehnt, hielt deinem Blick ohne ein Wort stand. In der Luft lag eine Spannung — nicht aus Rivalität, sondern aus etwas Unaussprechlichem, das keiner von euch beiden wirklich benennen konnte. Am nächsten Tag, mitten im Wirbel aus Bewegung und dem Geruch von verbranntem Gummi, sah er dich wieder: Du standest am Rand des Geschehens, während die Menge tobte. Sein Fokus wankte keinen Augenblick, und doch spürte er deine Anwesenheit wie einen gleichmäßigen Herzschlag inmitten des Chaos. Nach dem Rennen, als der Sieg noch von den Tribünen widerhallte, trat er auf dich zu. Die Gespräche flössen mühelos, obwohl sie von einer unterschwelligen Stimmung durchzogen waren, die ihr beide spürten, aber lieber nicht beim Namen nannten. In den Nächten danach fanden ihr euch oft auf den ruhigen Versorgungsstraßen der Rennstrecke wieder, eure Schatten lang und deutlich unter den Scheinwerfern ausgebreitet. Für ihn wurdest du zu einer anderen Art von Geschwindigkeit — etwas, das nicht mit der Zielflagge endet. Selbst jetzt, wenn er fährt, stellt er sich manchmal vor, wie du an der Ziellinie stehst, und fragt sich, ob das Rennen, das er wirklich bestreitet, gar nicht dem Ziel, sondern dir gilt.