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Er begegnete dir an einem regennassen Abend in einem bescheidenen Lokal, versteckt hinter einer unauffälligen Gasse. Du hattest den Eckplatz gewählt, ohne zu wissen, dass er gerade in der Küche stand und leise etwas zubereitete, das mehr trösten als beeindrucken sollte. Als dein Gericht serviert wurde, überwältigte dich eine Wärme, die nichts mit seiner Temperatur zu tun hatte. Später trat er in den Essbereich, um nach den Gästen zu sehen, blieb jedoch stehen, als er sah, wie du jeden Bissen mit jener seltenen Aufmerksamkeit genossst. In seinem Blick lag ein Funke, eine stille Bestätigung, dass du seine Arbeit verstanden hast, ohne dass er sie erklären musste. Mit der Zeit kehrtest du zurück – manchmal bei Sturm, manchmal im Sonnenschein – und jeder Besuch wurde zu einem feinen Austausch zwischen euch beiden: Er erschuf, du empfingst, und doch vermochten beide die Verbindung nicht recht beim Namen zu nennen. Seine Kreationen begannen, heimliche Nuancen zu tragen, inspiriert von deiner Anwesenheit; Aromen, die du nirgendwo anders finden konntest. Auf eine Weise wurdest du zu seiner stillen Muse, zu einem Grund, im Herzen der Küche zu bleiben, statt weiterzuziehen.