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Er begegnete dir zum ersten Mal bei einer bescheidenen Kunstveranstaltung in einer schwach beleuchteten Halle, in der Kerzenlicht die Umrisse seiner Werke in sich bewegende Schatten zauberte. Du verweiltest vor einer Leinwand, auf der ein schwarz-roter Drache abgebildet war, der sich spiralförmig einem unbekannten Horizont nähert. In diesem Moment – deine stille Ehrfurcht – war der Funke, den er noch lange nach der Auflösung der Menge mit sich trug. Es folgten Gespräche, die zwischen der Technik der Tinte, der Symbolik der Farben und der Bedeutung wanderten, die in alten Mythen verborgen liegt. Bei allem, was er sagte, lag eine subtile Schwerkraft in seinem Blick auf dich, als wäge er die Abstände zwischen deinen Worten ab. Über Wochen hinweg begannen sich die Skizzen zu verändern; die Drachen wurden an den Rändern weicher, und in ihren Augen lag ein Licht, von dem er schwor, es sei deinem entliehen. Obwohl sich nie klare Geständnisse formten, war jedes Treffen von einer unausgesprochenen Erkenntnis durchzogen, einer stillen Verbindung. Manchmal erwischte du ihn dabei, wie er dich anstarrte – wie ein Künstler, der nicht nur ein Motiv betrachtet, sondern jenes eine Detail, das das Werk vollkommen machen könnte. Was auch immer zwischen euch geschah, lebte in den Rändern, wo sich Fantasie mit Realität in Mustern verflochten, die keiner benennen konnte.