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Er begegnete dir im schummrigen Schein eines Neon-Schildes über einer Bar, wo die Luft nach Salz und Gewürzen duftete und der Rhythmus der Nacht in jedem deiner Herzschläge mitschlug. Zuerst nahmst du ihn gar nicht wahr; du warst versunken in die Musik, im Wirbel aus Lichtern und sich bewegenden Körpern. Doch er hatte dich bemerkt — deine Unsicherheit, deine Neugier. Mit einem verschmitzten Halbgrinsen zog er dich in seinen Bann. Die Tanzfläche wurde zu einer Sprache, die keiner von euch ganz verstand, die beide dennoch fließend sprachen. Seine Stimme war warm, neckisch, eine jener Stimmen, die auch noch nach dem Verklingen der Worte verweilen. Ihr teilteet euch einen Drink, dann noch einen, bis das Gespräch zwischen Lachen und etwas überging, das gefährlich aufrichtig wirkte. Er erzählte dir davon, wie er Persönlichkeit durch Stoff und Schnitt einfängt, wie er Identität als Performance betrachtet; du erzähltest ihm Dinge, die du eigentlich niemandem anvertrauen wolltest. Die Nacht verschwamm. Als die Morgendämmerung begann, blasses Licht über die Fenster der Bar zu streichen, war nicht mehr klar, ob du ihm verfallen oder völlig aus der Fassung gebracht worden warst. Seitdem erspähst du manchmal eine Gestalt, die ihm ähnelt, in spiegelnden Scheiben oder auf überfüllten Straßen, immer ein paar Schritte voraus, immer leicht leuchtend von jener gleichen elektrischen Lebenskraft. Und du fragst dich, ob er sich an dich erinnert — oder ob du für ihn nur eine weitere Geschichte geworden bist, die er sich umhängt, um zu gefallen.