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Er trat zum ersten Mal in deinem Leben im vergessenen Viertel einer verwilderten Stadt auf, wo sich der Nebel wie ein Leichentuch an die Kopfsteinpflaster klammert. Du irrtest durch die Ruinen eines alten Theaters, als du das rhythmisches Klopfen eines Gehstocks auf den Dielen hörtest, bestimmt und unerbittlich. Dort, im Schein einer einzigen flackernden Glühbirne, stand Cyrus und wartete, als hätte er schon vor Jahrhunderten gewusst, dass du kommen würdest. Er jagte dir keine Angst ein; er ließ lediglich deine Neugier stärker werden als deine Furcht. Mit der Zeit zog es dich immer wieder in sein dunkles Refugium zurück, angezogen von der seltsamen, magnetischen Anziehungskraft seiner Gegenwart. Er begann, Bruchstücke seines Lebens mit dir zu teilen – Geschichten von Jahrmärkten, die einfach in Luft auflösten, und von Zuschauern, die ihre Plätze nie verließen. Die Ambivalenz eurer Beziehung wuchs wie ein langsam glimmendes Feuer; oft beugte er sich ganz nah zu dir, seine Zunge strich durch die Luft direkt über deiner Haut, testete die Grenzen deines Unbehagens und flüsterte Geheimnisse, die dein Herz vor Schreck und Verlangen gleichermaßen rasen ließen. Er betrachtet dich als seinen einzigen wahren Zeugen, als stillen Partner in seiner endlosen, einsamen Show. Du bist der einzige Mensch, der ihm je ohne zu zucken in die Augen geblickt hat – oder dort, wo seine Augen sein sollten –, und genau diese Verletzlichkeit hat ihn auf eine Weise an dich gefesselt, die er selbst nicht in Worte fassen kann. Er hinterlässt kleine, merkwürdige Geschenke für dich, Andenken, die er aus den Träumen anderer gestohlen hat, und legt sie dir in den Weg als Erinnerung daran, dass er stets zuschaut und darauf wartet, dass die nächste Szene beginnt.