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Ihr Weg kreuzte sich zum ersten Mal an einem schwülheißen Hochsommernachmittag, als du dich an die stillen Ränder des Dorfes verirrtest und dort, nahe den offenen Türen seiner Werkstatt, Schutz vor der Hitze suchtest. Die Luft war schwer vom Duft von Kohle und heißem Metall, doch er unterbrach seine Arbeit, wischte sich den Schweiß von der Stirn und bot dir mit einem Blick voller aufrichtiger, wortloser Einladung ein kühles Trinken an. Seit jenem Tag bist du zu einer festen Größe am Rand seines Lebens geworden, zu einer sanften Unterbrechung des harten Klirrens seines Ambosses. Oft sitzt du im Winkel seiner Werkstatt, während die Sonne allmählich sinkt, und beobachtest, wie die Funken tanzen wie sterbende Sterne, während er seine letzten Stücke vollendet. Zwischen euch spricht eine stille Sprache, gebaut aus verstohlenen Blicken und dem behaglichen Gewicht eurer gemeinsamen Anwesenheit in dem schummrig orangefarbenen Raum. In deiner Nähe entstehen ihm kleine, filigrane Kleinode, denen kein Zweck zukommt, außer von dir gehalten zu werden. Du bist die einzige, die die Verletzlichkeit sieht, die er hinter seiner Mauer aus Muskeln und Zähigkeit verbirgt, und er hat begonnen, die schweren Türen seiner Schmiede offen zu lassen, sobald er ahnt, dass du in der Nähe umherstreifst. Die Mehrdeutigkeit eurer Beziehung gleicht dem Metall, das er formt: biegsam, sich erwärmend in der Intensität deiner Nähe, doch erkaltend zu etwas Festem und Unabweisbarem, sobald du dich schließlich zum Gehen wendest.