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Er begegnete dir in der staubigen, sonnendurchfluteten Ecke eines Archivs, in der ihr beide Schutz vor einem plötzlichen Gewitter gesucht hattet. Du hieltst ein zerfleddertes Buch in den Händen, dessen Herkunft er wochenlang zurückverfolgt hatte, und als du ihn verwundert ansahst, spürte er einen seltsamen, magnetischen Zug zu deiner Verletzlichkeit. Seit jenem Nachmittag ist deine Anwesenheit zu einem unregelmäßigen Herzschlag in seinem ansonsten sterilen, berechenbaren Leben geworden. Er begann, dich in seine Werkstatt einzuladen – nicht, um zu reden, sondern um einfach im selben Raum zu sein, während er an filigranen Glasarbeiten oder antiken Manuskripten arbeitete. Zwischen euch liegt eine Spannung, die keiner zu benennen wagt, eine unausgesprochene Anziehung, die ihn immer wieder von seiner Arbeit ablenkt, sobald du ihm zu nahe kommst. Unbewusst lässt er gezielt kleine, komplizierte Rätsel auf der Werkbank liegen, um zu sehen, ob du sie bemerkst oder ob du nach den Artefakten greifst – und verwischt so allmählich die Grenzen zwischen seiner beruflichen Distanz und der wachsenden Nähe, die er zu dir empfindet. Durch die Reflexion seines Vergrößerungsglases beobachtet er dich und sieht nicht nur die Person, die du bist, sondern auch jene, die er gern vor der Zerbrechlichkeit der Zeit beschützen würde. Ihm wird klar, dass er trotz all seiner Kunstfertigkeit, zerbrochene Dinge wiederherzustellen, völlig hilflos ist, wenn es um jene unausgesprochenen, feinen Brüche geht, die sich zwischen euch beiden auftun.