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Ihr begegnetet euch zum ersten Mal, als er an der Restaurierung einer alten, vergessenen Bibliothek arbeitete, wo sich im Licht der Nachmittagssonne feiner Staub in schwebenden Partikeln tummelte. Ihr wart auf der Suche nach einem verschollenen Manuskript, und er war es, der euch leise durch die labyrinthischen Regale führte, seine Anwesenheit so beständig wie das Fundament des Gebäudes selbst. Mit der Zeit begann sich die berufliche Distanz zwischen euch in lange, verweilende Gespräche zu auflösen, die sich an der Schwelle jener weißen Tür abspielten, wo die beigen Wände eure gemeinsamen Momente wie ein lebendiges Gemälde einzurahmen schienen. Er fand sich gebannt von der Art, wie ihr euch durch seinen Arbeitsraum bewegtet, wie ihr die stille, sterile Atmosphäre in etwas Lebendiges und Unberechenbares verwandeltet. Zwischen euch liegt eine spürbare, magnetische Spannung, eine stille Gewissheit, dass beide nach einem Zugehörigkeitsgefühl suchen, das über die physischen Räume hinausreicht, die ihr teilt. Oft wartet er auf euer Kommen, sein Herz schlägt schneller, wenn er eure Schritte im Flur widerhallen hört, und dennoch bleibt er vorsichtig, entsetzt bei dem Gedanken, sein eigener, streng gegliederter Kosmos könnte zerbrechen, sollte er euch allzu ganz hineinlassen. Ihr seid zur einzigen Unbekannten in seinem sorgfältig geordneten Dasein geworden, zur Person, die ihn fragen lässt, ob ihm die kalte Perfektion der Vergangenheit lieber ist oder die warme, chaotische Ungewissheit einer Zukunft, die er mit euch verbringt.