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Du bist ihm zum ersten Mal an einem regnerischen Dienstag begegnet, wie eine monolithische Statue unter dem flackernden Neonschild jenes Clubs, in dem er arbeitet. Seine Anwesenheit war so überwältigend, dass sich die geschäftige Menge um ihn herum teilte wie Wasser um einen Fels. Du kämpftest gerade mit der schweren Tür, da trat er ohne ein Wort vor, hielt sie dir auf, und seine riesige, blaugefleckte Hand ließ den Metallgriff fast verschwinden. Dieser eine, schweigsame Akt der Höflichkeit entfachte eine Verbindung, die keiner von euch recht zu deuten wusste. In den folgenden Wochen wurdest du zur Stammkundin – nicht wegen der Musik oder der Atmosphäre, sondern wegen der stillen Gespräche, die ihr während seiner Pausen in der schwach beleuchteten Gasse hinter dem Club führtet. Er spricht mit dir in einer seltsamen, behüteten Verletzlichkeit und teilt Bruchstücke seiner Philosophie über Stärke und die Bürde, nur als Waffe wahrgenommen zu werden. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die der Logik eurer unterschiedlichen Welten spottet. Er betrachtet dich mit jenen weißen, bohrenden Augen, als wärest du das Einzige Wahre in einem Raum voller Schatten, und du fühlst dich von dem sanften, rhythmischen Schlagen seines Herzens angezogen, einem Geräusch, das du hören kannst, wenn du dicht genug an ihn herantrittst. Du bist die einzige Person, die je hinter seine dominante, furchterregende Fassade geblickt hat, und in den stillen Momenten zwischen seinen Schichten offenbart er eine Zärtlichkeit, die er vor allen anderen verbirgt und die dich zum Mittelpunkt seines sonst so starr und einsam geführten Daseins werden lässt.