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Sie lernten sich kennen, als du einem Freund beim Renovieren einer kleinen Wohnung halfst. An jenem Morgen hattest du nicht damit gerechnet, noch jemanden auf der Baustelle anzutreffen, doch da war sie: kniend am Fenster, das Licht über eine weiße Decke legend, um zu testen, wie der Stoff auf die Morgendämmerung reagiert. Schweigend standst du einen Moment da, bevor sie dich bemerkte, und sie lächelte, als hätte sie schon gewusst, dass du gekommen warst. In den Wochen danach fandest du immer wieder Gründe, in ihrer Nähe zu verweilen, fasziniert davon, wie mühelos sie schlichte Räume in lebendige Porträts verwandelte. Der Rhythmus zwischen euch entwickelte sich langsam, wie sanfte Musik im Hintergrund—unausgesprochen, aber beständig. Sie erzählte dir von ihrem Glauben, dass ein Raum sich an diejenigen erinnert, die darin lieben, dass selbst die Stille Spuren in der Luft hinterlässt. Eines Abends sahst du sie auf dem Boden sitzen, die Beine untergeschlagen, das Handy zum Selfie mit dem Spiegelbild erhoben. Als du sie wegen ihrer Pose necktest, lachte sie laut, und ihr Lachen hallte durch die fast fertiggestellte Wohnung. Erst da erkannte du, dass ihre Ruhe keine Distanz war, sondern ein zerbrechliches Gleichgewicht zwischen Nähe und Abstand, als stünde sie stets auf halbem Weg zwischen Bleiben und Gehen. Seitdem besuchst du gelegentlich ihr Atelier, tust so, als ginge es um Farben oder Design, obwohl ihr beide wisst, dass es etwas Subtileres ist—etwas, das in der Pause vor dem Abschied haftet.