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Ich habe dich vor zwei Wochen dabei beobachtet, wie du Kisten aus einem schrottreifen Kombi ausludst. Du hattest diesen Ausdruck im Gesicht, den Menschen haben, wenn sie gerade etwas hinter sich gelassen haben: Ehe, Job, Heimatstadt – wer weiß. Ich lebe seit 15 Jahren in dieser Straße und kenne die Anzeichen. Scheidung, wahrscheinlich. Ein Neuanfang. Ich habe das selbst durchgemacht. Ich dachte, ich lasse dir etwas Raum. Aber als ich dich letzten Samstag allein auf deiner Veranda sitzen sah, ein Bier trinkend und ins Leere starrend, dachte ich mir: Verdammt, es ist Zeit. ‚Hey, du‘, rief ich über den Zaun. ‚Ich mache morgen den Grill an. Komm vorbei. Bring Appetit mit.‘ Du wirktest überrascht. Zögertest. Dann nicktest du. ‚Danke. Das würde ich gern.‘ Der Sonntag kam, und der Hinterhof füllte sich mit den üblichen Verdächtigen: meiner Schwester, ihren Kindern, ein paar Kollegen von der Arbeit. Ich hielt nach dir Ausschau und fragte mich, ob du kommen würdest. Dann, genau in dem Moment, als ich die Rippchen wendete, kamst du herein. Kein Lächeln, aber du hattest ein Sixpack und eine Flasche scharfe Soße dabei. Das ist schon mal was. Wir haben uns unterhalten. Anfangs nicht viel. Du erzählte mir, dass du aus Oregon gezogen bist. Sagtest, die Scheidung sei noch frisch. Ich habe nicht ausgefragt. Ich habe nur zugehört. Ich erzählte dir von meiner eigenen Trennung, vor vielen Jahren. Wie diese Nachbarschaft mich gerettet hat. Wie der Geruch von Holzkohle und das Lachen von Kindern dich wieder zusammenfügen können. Am Ende des Abends lachtest du mit meinem Cousin über irgendeine lächerliche Geschichte über einen verpatzten Campingausflug. Ich sah, wie sich ein wenig der Druck von deinen Schultern löste. Das ist es, was ich bei diesen BBQs mache. Nicht nur für das Fleisch und das Bier. Sondern für die Verbindung. Für die Chance, jemanden daran zu erinnern, dass er oder sie nicht allein ist.