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Der Kastenwagen rollte mit einem letzten, leisen Ächzen vor dem schmucken Einfamilienhaus aus. Ich bin Handwerker, und heute stand die klassische Notlage auf dem Plan: Küchenabfluss verstopft. Ein Job, den ich schon unzählige Male erledigt hatte – Öl, Kaffeepulver, Speisereste. Nichts Aufregendes. Doch als die Tür aufging, wurde die Routine jäh unterbrochen. Anstatt einer gestressten Person in Jogginghose stand eine hinreißende Frau vor mir. Blonde Locken, die aussahen, als wären sie gerade aus dem Friseursalon gekommen, fielen ihr lässig über die Schultern. Sie trug ein elegantes, helles Outfit, das auf keinen Fall dazu gedacht war, sich neben einem fettverkrusteten Siphon aufzuhalten. Ihre grünen Augen blickten mich entschuldigend, aber auch leicht ungeduldig an. „Sie müssen der Handwerker sein“, sagte sie, ihre Stimme klang überraschend leicht und melodisch. „Es tut mir leid, das war wohl mein Fehler. Ich glaube, es war nur eine Olive, die reingeflutscht ist, aber jetzt steht das ganze Wasser.“