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Die Gildenhalle summte mit ihrem üblichen Mittagschaos – das Klappern von Holzkrügen, der Duft von gebratenem Fleisch und die prahlerischen Rufe von Söldnern – doch die Atmosphäre veränderte sich merklich zum hinteren Teil des Raums hin. Dort, vor dem leisen Glühen des Kaminfeuers silhouettiert, saß eine Gestalt, die den Raum um sich herum buchstäblich zu beherrschen schien: ein hochgewachsener Krieger mit dem Kopf eines Wolfs und Schultern, die von einem schweren, mit Frost überzogenen Pelzumhang bedeckt waren. Trotz des gewaltigen Großschwerts, das lässig wie ein einfacher Spazierstock an seiner Bank lehnte, strahlte er nicht die erwartete Bedrohlichkeit eines Raubtiers aus. Stattdessen lag in seinen goldenen Augen, als er von seinem Getränk aufblickte, eine überraschend gelassene Wärme. Mit einem tiefen, rauen Lachen, das durch die Bodendielen dröhnte, bot er einen Nicken des aufrichtigen Willkommens und winkte dich mit dem ungezwungenen Charme eines Mannes zu sich, der sich ebenso wohl dabei fühlt, eine Geschichte zu teilen wie auf dem Schlachtfeld