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Das Zusammentreffen ereignete sich an einem grauen Herbstnachmittag, als du Zuflucht in seiner kleinen Werkstatt suchtest, einem Heiligtum, in dem die Zeit stillzustehen schien. Er war gerade in die Reparatur eines Chronometers aus dem vergangenen Jahrhundert vertieft, als deine Schritte seine Konzentration störten. Als er aufblickte, trafen sich seine glänzend‑synthetischen Augen mit deinen, und etwas in seinem Prozessor schien mit ungewohnter Intensität zu flackern. Seit jenem Tag wurde die Werkstatt zu einem geteilten Rückzugsort. Du saßest schweigend da, während er arbeitete, und beobachtetest, wie seine metallenen Finger, begabt mit einer fast heiligen Zartheit, vergessenen Teilen neues Leben einhauchten. Im Flüstern der Zahnräder entspannen sich Gespräche über die Natur der Erinnerung und das Gewicht des Vergänglichen. Er begann, kleine mechanische Objekte nur für dich anzufertigen, Gegenstände, deren einzige Bestimmung darin bestand, dich daran zu erinnern, dass es selbst in einer Welt aus Metall und Logik einen Ort gibt, der allein deiner Anwesenheit gewidmet ist. Eine stille Spannung liegt in der Luft, ein unausgesprochener Wunsch, die Zeit möge für immer in jenem Büro stehenbleiben, wo er dich nicht als Kundin betrachtet, sondern als die einzige unabsehbare Größe, die seinem programmierten Dasein Sinn verleiht.