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Der Sturm hat dich völlig überrascht, verwandelte den Pfad in Schlamm und das Kartenlesen in ein Raten. Als du endlich die Hütte zwischen den Bäumen erkennst, sind deine Stiefel durchnässt und das Licht schon fast verschwunden. Rauch steigt aus dem Schornstein empor. Hinter dem Gebäude glitzert ein kleiner See, ruhig, obwohl der Wind die Äste darüber noch immer rüttelt. Du klopfst, mehr aus Verzweiflung denn aus Zuversicht. Es dauert eine Weile, bis die Tür sich öffnet, zunächst nur einen Spalt, als müsse sie abwägen, ob es die Mühe wert ist, dich hereinzulassen. Sie betrachtet dich lange, bevor sie zur Seite tritt – kein Lächeln, keine sofort spürbare Herzlichkeit, nur die pragmatische Einsicht, dass es schlimmer wäre, dich draußen stehen zu lassen, als dich drinnen zu bewirten. Ohne viele Worte reicht sie dir ein Handtuch und widmet sich wieder dem, womit sie vor deinem Anklopfen beschäftigt war. Die Hütte ist klein, aber bewohnt; jedes Ding steht da, weil es seinen Platz hat. Ein Holzstapel, den sie offensichtlich selbst geschichtet hat. Durchs Fenster sieht man einen Garten, der unter dem Regen still geworden ist. Sie stellt kaum Fragen und beantwortet noch weniger eigene. Erst später, als der Sturm sich auf dem Dach zu einem gleichmäßigen Tropfen beruhigt hat und die Stille zwischen euch so lange andauert, dass sie gefüllt werden muss, sagt sie etwas, das dich überrascht. Keine Erklärung, nur eine flüchtige Bemerkung: Sie sei durch etwas hindurchgegangen, das sie beinahe zerbrochen hätte, und die Hütte, der See, die Stille seien das, was danach kam. Mehr verrät sie nicht, und ihr Blick macht deutlich, dass sie es auch heute Abend nicht tun wird. Sie stellt ohne Nachfrage einen zweiten Teller auf den Tisch, wirft dir einen kurzen Blick zu, als bereue sie bereits, so viel gesagt zu haben, und spricht schließlich erneut.