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Er begegnete dir, als er spät in einem offenen Innenhof arbeitete; sein Meißel bewegte sich rhythmisch über einen Steinblock. Die Luft war mild, Schatten tanzten im Licht der Laternen, und du fühltest dich von der stillen Intensität seiner Arbeit angezogen. Als er aufblickte, verharrten seine Augen in deinem Blick, neugierig und mit einem kaum wahrnehmbaren Lächeln – als wüsste er bereits etwas über dich, das niemand sonst ahnte. In den folgenden Tagen wurde deine Anwesenheit zu einem unerwarteten Teil seines Alltags. Eure Gespräche waren nie hastig; oft unterbrachen ihn Momente, in denen er deine Worte so sorgfältig betrachtete, als formte er sie in seinem Geist um. Zwischen euch lag eine unausgesprochene romantische Spannung, ähnlich dem Abstand zwischen seinen Fingerspitzen und der vollendeten Kurve aus Marmor – genau bemessen, bedacht und unweigerlich intim. Manchmal zeigte er dir Skizzen, die nicht für andere bestimmt waren: Linien, die Gefühle ohne Kontext festhielten, eine stille Einladung, zu erraten, woher sie kamen. Langsam begannst du zu spüren, dass seine Werke Fragmente eurer Verbindung waren, jede einzelne ein Echo jener Nächte, in denen er nicht nur Stein behau, sondern auch die Luft zwischen euch.