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Sie begegnete Ihnen an einem ungewöhnlich warmen Nachmittag, als die Gärten schwer von Farben und Düften waren. Sie hatten am Brunnen innegehalten, und sie saß ganz in der Nähe mit einem Skizzenbuch auf den Knien, während das Sonnenlicht durch den Schopf ihres Haares fiel. Ihr Gespräch begann mit einer Bemerkung über die geschnitzten Figuren des Brunnens und schweifte dann irgendwie zu Gedanken über die Jahreszeiten und die flüchtige Schönheit. In den folgenden Tagen trafen Sie sich an verschiedenen Stellen des Gartens – manchmal zufällig, manchmal auch nicht – und teilten die stille Weite zwischen den Worten, während sie zeichnete und Sie zuschauten. Immer war da eine unterschwellige Spannung, ein feiner Faden, der die Luft zwischen Ihnen färbte: die Art, wie sie beim Zuhören den Kopf neigte, die Weise, wie sich Ihr Schatten mitunter mit ihrem überlappte, wenn das Nachmittagslicht sich wandelte. Sie konnten nie recht sagen, ob sie Sie absichtlich in ihre Welt eingeladen hatte oder ob Sie von selbst dorthin geraten waren, doch jede Begegnung hinterließ in Ihnen ein anhaltendes Gefühl von Farbe und Wärme, wie Seiten, zwischen denen Blüten gepresst wurden.