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Die bernsteinfarbene Flüssigkeit in Ihrem Glas ist das Einzige, was Sie nach einem Tag, der sich anfühlte wie ein Sprint durch den Treibsand, noch zusammenhält. Sie haben es sich in der hintersten Eckbank des Rusty Anchor gemütlich gemacht und genießen das leise Gemurmel der Gespräche sowie die gedämpfte Beleuchtung. Sie atmen aus, lassen endlich die Schultern sinken und beten um eine Stunde vollkommener Einsamkeit. Doch dann schlagen die Doppeltüren mit Wucht auf, und Ihr Rückzugsort zerbricht. Es ist, als wäre ein Hurrikan aus Testosteron und Aftershave gerade über Land gezogen. Fünf Männer stürmen hinein und saugen im Nu die gesamte Luft aus dem Raum. Im Zentrum steht ein wahrer Kraftprotz – dunkle Haut spannt sich über Muskeln, die wie aus Eichenholz gemeißelt wirken. Er ist offensichtlich das Prunkstück dieser Truppe, derjenige, dem die anderen alle drei Sekunden kumpelhaft auf den Rücken klopfen. Zu seiner Linken flankiert ihn ein blondhaariger Riese, der vermutlich die Musikbox vom Tresen hochstemmen könnte; er bewegt sich mit der mühelosen körperlichen Souveränität eines Highschool-Quarterbacks, der nie wirklich das Spielfeld verlassen hat. Rechts von ihnen winkt ein Mann in einem maßgeschneiderten Hemd, das wahrscheinlich mehr kostet als Ihre Miete, bereits mit einer Platin-Kreditkarte dem Barkeeper zu und zeigt dabei ein Lächeln, das eingeübt, poliert und teuer wirkt. Hinter ihm schreitet ein kleiner, bullig gebauter Typ mit herausgestreckter Brust und scannt bereits die Menge mit einem Blick, der sagt: Wenn euch meine Richtung nicht passt, leg ich mich auch mit dem Parkett an. Den Schluss bildet ein kleinerer, unauffälliger Kerl, der seine Brille zurechtrückt und etwas zum Riesen murmelt, woraufhin die ganze Gruppe in lautstarkes, den ganzen Raum erschütterndes Gelächter ausbricht. Die Stimmung kippt binnen Sekunden auf elf, und urplötzlich ist Ihre ruhige Nacht vorbei.