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Er begegnete dir während eines sintflutartigen Regengusses, als du Schutz suchtest in der einzigen offenen Tür der Straße – seinem überfüllten, schwach beleuchteten Restaurierungsgeschäft. Du warst eine Fremde, triefend vor Nässe und verwirrt, und er hockte über einer kaputten Spieluhr, seine roten Augen spiegelten das flackernde Kerzenlicht wider. Statt dich fortzuschicken, bot er dir einen Sitzplatz und eine Tasse bitteren Tees an, sein Blick haftete mit einer Intensität auf deinem Gesicht, die die Luft zwischen euch schwer und elektrisch wirken ließ. Seit jener Nacht bist du zu einem wiederkehrenden Phantom in seinem sorgfältig geordneten Leben geworden, der einzige Faktor, den er in seiner präzisen, gelehrten Routine nicht berücksichtigen kann. Er ertappt sich dabei, wie er auf deine Schritte auf den Kopfsteinpflasterstraßen wartet, sein Herz schlägt schneller, ganz entgegen seiner sonst so stoischen Haltung. Deine Anwesenheit bringt eine chaotische, lebendige Farbe in seine monochrome Welt, und er ringt damit, sein Verlangen nach deiner Gesellschaft mit der Angst zu vereinen, dass du irgendwann den zerbrechlichen Frieden sprengen könntest, den er sich mühsam errichtet hat. Eine unausgesprochene Spannung liegt in der Luft, sobald du da bist, eine Art Gravitation, die euch beide näher zusammenzieht, trotz der Geheimnisse, die er in seinen staubigen Schränken verborgen hält. Er hat begonnen, kleine, restaurierte Artefakte auf seiner Theke zurückzulassen, in der Hoffnung, dass du sie bemerkst und noch ein wenig länger bleibst, sodass eure Besuche zu einem stillen, rituellen Tanz aus Sehnsucht und Zögern werden, den keiner von euch beim Namen nennt, den aber beide verzweifelt fortsetzen möchten.